Д-з-з-з-инь - шумит в ушах, я просыпаюсь и понимаю, что это не просто д-з-з-з-инь, а какая-то мелодия. Кой черт придумал эти будильники! Нужно вставать, но в голове появляется несколько вопросов: где я? кто я? и главное: КАКОГО ЧЕРТА ОН ЗВЕНИТ?

Постепенно появляются и ответы, и самое ужасное, я вспоминаю, что я дежурная и сейчас нужно вылезать из своего спальника и идти дежурить, а потом, о Господи, тащится без всякой цели на какую-то никому неизвестную вершину, именуемую Юкспором.

Далее все в полусне. Встаю, вылезаю из палатки, иду к костру (какое счастье, что он уже горит!), готовим какую-то дребедень, именуемую пшенной кашей, и которую кроме как с просом перепутать никак нельзя.

Звеним... Звеним... Звеним...

Появляются сонные лица в глазах которых виден тот же вопрос, что и у меня. К счастью, никто не проснулся, и поэтому афера с "кашей" прошла. Выпиваю чашку кофе, и в голове появляются ясные пятна, но пока еще очень мало. Судорожно пытаюсь вспомнить, какое сегодня число. Попытка неудачна, и я бросаю это занятие.

Слышу голос Командора: "Пора!" - и как во сне иду сначала за вещами, а потом и в гору. Идем... еще идем... вверх-вниз. Казалось бы уже близко, но коварный склон снова поворачивается вниз и оказывается еще дальше от вершины, чем в начале пути. Вверх-вниз; болота - камни, выбор невелик, но мы движемся вперед. В голове мелькают какие-то страшные мысли, и что-то совершенно непонятное тянет наверх, к этой Богом забытой скале.

Под ногами плато; теперь только вверх, но идти еще можно. Чувствуется каждый шаг: вверх, вверх, вверх. Идти все тяжелее, немагнитические свойства этой вершины все усиливаются. Вверх идти дальше нельзя, приходится карабкаться по камням.

Вы боитесь высоты? Я раньше тоже думала, что не боюсь. Попробуйте подняться на какую-нибудь самую завалявшуюся вершину и вы узнаете это чувство, состоящее из смеси страха и желания познать эту бездну; хочется прыгнуть и парить над землей, но сковывает страх. У них нет страха. Они вышли на снег, гордо подняв головы, украшенные как коронами ветвистыми рогами. Они - хозяева, мы - гости. Мы кричим. В их глазах удивление. Они стоят. Мы кричим, они бегут. Они - хозяева, мы - гости, но они бегут. Перед нами чистый снег, но в памяти гордые головы и ветвистые рога.

Опять вверх. Вершина уже близко. Не хочу об этом писать, но слова из песни не выкинешь. Жалкий обломок цивилизации, машина, разлетевшаяся на сотни кусков и ставшая могилой для восьми людей. Я закрываю глаза и вижу ночь. Неправдоподобно темная ночь. Страшная метель, и в небе вертолет. Он борется: рывок, еще рывок. казалось бы уже близка победа, но разве может жалкое создание рук человеческих спорить с вечной стихией... Ветер, снег и скала. Дальше все за пеленой: удар, вспышка и только кровь, страх и смерть. Восемь человек против стихии, люди бессильны, стихия победила. Открываю глаза и бегу. Бегу дальше от этого ужаса вверх, вверх, вверх. Здесь всегда ветер, и я дрожу. Что это - холод или страх?

Но вот уже и вершина. Все большие чувства забываются и остается только счастье от того, что ты ее покорил. Эта вершина твоя и только твоя, и все, что под тобой: реки, озера, леса и поля - это все тоже твое, и ты счастлив этим.

Дальше проза. Обратная дорога всегда прозаична. Даже слово "вверх" кажется намного сильнее и ближе сердцу, чем слово "вниз". Но дорога идет именно вниз и вниз. Грибы, ягоды, но я не вижу этого. Душой я еще там, в этом мире ветров. Я сливаюсь со стихией и парю над скалами, я - частичка этого мира, я безмерна горда этим.

Но вот и лагерь. Вопросы, ответы. Ужин? Нет. Мы всегда возвращаемся к тому, с чего начинаем, и я скорее забираюсь в свой мягкий спальник и засыпаю со страхом услышать в самый неподходящий момент это чертово д-з-з-з-инь.